Selvaggia Lucarelli y el coraje de reír cuando tu madre tiene Alzheimer

Selvaggia Lucarelli y el coraje de reír cuando tu madre tiene Alzheimer

Hay una forma loca y poderosa en la que no puedes luchar, pero tal vez al menos calmar el dolor de ver a una persona que amas, tu madre en este caso, inevitablemente desmoronarse y convertirte en alguien que tu madre no es.

O al menos para evitar eso mismo destrozarte a ti y a tus recuerdos más preciados también, como hizo y hará con los suyos propios, los de la persona que amas, y que muchas veces no están en álbumes familiares, sino en unos pequeños y extraños momentos aparentemente sencillos, que inexplicablemente nos acompañan a lo largo de los años y no se van.

Esta poderosa arma es también, y sobre todo, un arma de defensa: se llama ironía, cuando es más tierno, sarcasmo, cuando te ahorras al borde de la ira y la frustración por algo que todo nuestro amor, nuestro conocimiento y nuestra voluntad no cambiará.

Selvaggia Lucarelli, que es escritora y, sin estar inscrita en ningún registro, más periodista que las tres cuartas partes de los periodistas italianos actualmente en el negocio, siempre lo ha dominado bien y paga el precio todos los días porque, contrariamente a lo que se podría pensar, la ironía no es lo que acabas amando. Si tan solo fuera deja al descubierto lo que la gente prefiere esconder bajo la alfombrao: los defectos, la sarna, el dolor, la más despiadada y mala imagen de uno mismo, sin posibilidad de recurrir a filtros o prudencia políticamente correcta.

Pero, ¿cuánto cuesta la ironía cuando se trata de propia madre, que sufre de Alzheimer, ¿quién se convierte en el fantasma cada vez más transparente de la mujer que era?

Cuando, en los últimos días, la madre enferma desapareció (y luego fue encontrada afortunadamente), la escritora también tuvo que enfrentarse a la podredumbre de quienes cabalgaron la historia personal para intensificar su cruzada personal contra ella, hecha de deseos de muerte e invectivas. .
Con dolor y miseria, entonces, esta publicación:

He releído varias veces estas palabras de Selvaggia Lucarelli. No leí, por elección, ningún comentario, porque no quise contemplar, una vez más, a dónde puede llegar la pequeñez de muchos subhumanos (y cuando se trata de palabras escritas por ella, sabemos bien que seguirá un denso bestiario humano de maldad).

Solo quería quedarme ahí dolorosa belleza de estas palabras, que me recuerdan la historia humana, aunque totalmente diferente y no comparable, de un querido amigo conocido en las redes sociales, Francesca Testoni, que hace años perdió a su hijo de 7 años por cáncer y que me habló del valor de la ligereza y me confió palabras preciosas:

¿Es posible la ligereza cuando su hijo tiene cáncer y, a pesar de dos años de quimioterapia, radioterapia y tres trasplantes, muere? Bueno, absurda y locamente, tengo ganas de responder "Sí"; con todo el aliento en mi garganta. Mi nombre es Francesca y soy la madre de Nicolò.

Entonces dime por teléfono:

Créame, en una sala de oncología hay más vitalidad, ligereza y amor por la vida que en cualquier lugar "normal".

Usó esa palabra varias veces, ligereza y, aunque es difícil de comprimir en una definición, trato de explicar:

Poder vivir a la ligera ha supuesto para nosotros encontrar el justo equilibrio entre el sentido de la realidad, necesario para afrontar los tratamientos, sus consecuencias con la debida responsabilidad, sin hacer la vida del niño completamente medicalizada, y el desprendimiento algo epicúreo que conlleva. le permite vivir con serenidad y "normalidad", respetando su ser niño.

Y si ya lo sé o al menos espero que nadie encuentre nada que decir sobre las palabras de Francesca, también sé que muchos han decidido que, en la ligereza de Lucarelli, hay una falta de participación en el dolor, el egoísmo o quién sabe qué más.

Ellos no saben, esta gente, que la ironía y la ligereza tienen un precio, que es al mismo tiempo su valor: destilan dolor y lo que no es hermoso para extraer dulzura, indulgencia, una sonrisa que admiten sufrir la victoria de la batalla, no de la guerra. Lo hacen persistiendo en no sueltes la belleza de lo que ha sido, lo que es y eso, todo el horror del mundo, de un duelo o de una enfermedad que devora inexorablemente al amado, no se lo puede quitar.

Ellos sabrían, esta gente, tal vez, si tuvieran esa extraña válvula llamada empatía, lo que permite a algunas personas agradables sentir, tocar y experimentar el sufrimiento, la alegría y las emociones de los demás; tal vez podrían aprenderlo si leyeran, por ejemplo, un poema de Wislawa Szymborzska - "Sobre la muerte sin exagerar", por un lado, pero deberían tener las herramientas humanas para captar su fuerza disruptiva y, sin empatía, no las tienen.

Así que nunca lo sabrán, porque no tienen esa válvula y eso también tiene un precio: un encefalograma plano de emociones, que salva el dolor de los demás, pero también la plenitud de la risa y algo hermoso, si no de felicidad. La gama de emociones animales y primordiales permanece: ira, frustración, envidia, violencia.

¡Qué oportunidad perdida!

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