Los buenos que nos matan y la ropa sucia para lavar en casa

Los buenos que nos matan y la ropa sucia para lavar en casa

Ya lo entendimos. Cuando salió la noticia de la desaparición de Elisa, de ese almuerzo con él, de los avistamientos en las siguientes horas de ese hombre, sin ella, ya sabíamos lo que había pasado.
Todavía no sabíamos cómo, dónde. Nos faltaron los tiempos, las formas y esos detalles que hacen que cada historia colectiva sea única, pero lo sabíamos.

Con una querida amiga, la madre de una víctima de feminicidio, escribimos sobre ello en WhatsApp.
Quedaba el beneficio de la duda, dado más que nada por la obstinada esperanza de que se demostrara que nuestro prejuicio, sin duda grave, estaba equivocado contra una persona inocente, hasta que se demuestre lo contrario. Esperábamos tener que romper ese guión que se repite una y otra vez y admitir que todas las historias son diferentes.

Pero no.

La historia personal de Elisa es y sigue siendo suya, diferente a todas las demás, única e irrepetible. Pero hay otra historia de Elisa que forma parte de una narrativa coral, que se da por sentado en el final, que no toma en cuenta su individualidad como ser humano libre, con voluntad propia. Es la historia predeterminada de muchas mujeres, enviar a la muerte de la misma forma y en masa, en el holocausto contemporáneo que se consume en la indiferencia generalizada de la opinión pública y mediática, indignada pero no demasiado, y al que no les interesan mucho las historias personales de estas mujeres.

Porque no son solo sus asesinos quienes los envían a la muerte.

Enviarlos a la muerte es la narrativa con la que los periodistas definimos a estos criminales y creamos una conciencia colectiva orientada a empatizar con su drama.

ES la trama del buen gigante, del hombre sencillo, que no haría daño a una mosca, que en algún momento no puede manejar algo más grande que él. Es el hombre enamorado, abrumado por ese sentimiento omnipresente que se convierte en obsesión y celos que, nos han enseñado desde pequeños, son prueba de su amor por nosotros. Demasiado amor, demasiado ...

Y él, simplón, en un momento hace un "estúpido". Pero él la amaba. Ahora llora. No hay paz.
Enterramos a las víctimas de feminicidio incluso antes de su funeral. Que dejen de ser los protagonistas de sus vidas robadas e interrumpidas, cambiando las luces de sus asesinos.

Así es como Elisa, como Laura, Monia, Nicole y todas las demás son actrices que no son protagonistas de su propia vida, extras funcionales al guión en el que los protagonistas son siempre sus asesinos, de los que se da una historia "extrahumanizada", hasta que ya no son tan "inhumanos" y es posible sentir por ellos, si no comprender, casi dolor.

Nunca son solo nuestros asesinos quienes nos matan a las mujeres.

Porque no es cierto que faltaran las señales, que todo sucedió repentinamente de la nada, sin que nadie pudiera entender.
Es cierto, en todo caso, que esas señales siempre son aceptadas socialmente.
Una obsesión de "buen gigante" con una chica es.
Esos celos que nos han enseñado a encontrar incluso deseables y satisfactorios lo son.
Es el hecho de sentirse obligado a ser paciente y disponible con hombres que sufren "por nosotros" y que "nos aman demasiado" (o se equivocan si no lo hacemos).

Porque lo cierto es que si una Elisa hoy fuera a denunciar o simplemente mostrara miedo a otro "buen gigante que la quiere demasiado", acabaría en contra de una comunidad dispuesta a señalarla.

Porque ella exagera, ellos dirian;
porque es demasiado bueno, un simple que está enamorado de ella, pasará;
porque ella ciertamente lo provocó o lo engañó;
porque hoy estás viendo que uno ya no puede estar enamorado de una mujer sin ser confundido con un abusador.

Cualquiera que haya vivido en un pueblo o en uno de esos barrios donde todos se conocen sabe que estas palabras son ciertas.
Una mujer se convierte en víctima solo cuando muere (red de pistas que llevan a la opinión pública a decidir, ça va sans dire, que "lo buscó").

Antes de ser un cadáver, toda elección de rebelión es una elección de coraje, una perturbación de la comunidad, que le costará su letra escarlata.
O, en muchos casos y de forma preventiva, algo que ella misma, acostumbrada primero a la narrativa anterior, decidirá callar, no molestar, no parecer melodramático, no sentirse mal.

“No exageres, la violencia contra las mujeres es algo grave. Tu caso es diferente " Es el subtexto que bien conoce toda persona que ha sufrido violencia de género: la sociedad, muchas veces incluso los amigos te remiten a esta versión de los hechos, que muchas veces aceptas como reales, incluso sintiéndote avergonzado o sintiéndote culpable incluso por haberlo pensado.

Tanto es así que muchos de nosotros seguimos ocupándonos de nuestro torturador con más frecuencia de lo que creemos.

¿Y las señales? Solo ropa sucia para lavar en casa, sin demasiado alboroto, sin dramatizar ... Siempre que la ropa esté llena de sangre de la próxima mujer, que esta vez es nuestra.

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