Las eróticas palabras de Frida Kahlo a su marido y al otro, el gran amor secreto

Las eróticas palabras de Frida Kahlo a su marido y al otro, el gran amor secreto

Este contenido es parte de la sección "Historias de mujeres".
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Por un lado ese segundo accidente suyo, el amor de su vida, la artista y su infiel esposo Diego Rivera, por el otro hombres y mujeres llenos de ideales y poesía, sus amantes, por el revolucionario ruso León Trotsky y el poeta André Breton, al encantador escultor Isamu Noguchi, por el revolucionario cubano Teresa Proenza y el artista Machila Armida al poeta Pita Amor y el cantante Chavela Vargas.

No fueron los únicos y las traiciones de su parte fueron igual de innumerables, pero eso no los detuvo. una historia de amor problemática de convertirse en icónico, una síntesis irregular entre carnalidad y espíritu, emblema de dos cuerpos, el de ella socavado primero por la polio infantil, luego por un accidente con un tranvía que literalmente la partió en dos, el suyo ciertamente no por Adonis, elevado a una belleza incomparable, hecha de espíritu, vitalidad hambrienta y voraz, de humanidad pura, compleja e imperfecta.

Y esas palabras de ella, para decirlo, ese amor loco e inexorable:

He sufrido dos accidentes graves en mi vida. La primera fue cuando un tranvía me arrolló, la segunda fue Diego.

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    "Mi noche arde de amor": esas palabras nunca enviadas al amor de su vida

    Diego Rivera, artista inquieto y pintor de voluntad fuerte, no le facilitó la vida (y el amor) a Frida: sus constantes traiciones con las modelos que posaban para él - escribió "Cuanto más me traicionas, más te amo" - arriba a su única traición verdaderamente inaceptable con su hermana. El divorcio en 1939 se produjo después de diez años de matrimonio, pero en 1940, sin esperanza de curar la herida, se volvieron a casar, sin poder distanciarse. A partir de entonces estarán juntos, sin perderse a pesar de la multitud de amantes entre los dos, hasta que el su muerte en 1954. Frida tenía 47 años.

    A él le dirigió una carta, nunca enviada, que se convirtió en el emblema de una pasión abrumadora, quizás loca pero vital, que lo quema y lo agobia todo:

    Mi noche no tiene luna. Mi noche tiene ojos grandes que miran fijamente una luz gris que se filtra por las ventanas. Mi noche llora y la almohada se moja y se enfría. Mi noche es larga y parece estirada hacia un final incierto. Mi noche me apresura en tu ausencia. Te busco, busco tu inmenso cuerpo junto al mío, tu aliento, tu olor. Mi noche me responde: vacía; mi noche me da frio y soledad. Busco un punto de contacto: tu piel.
    ¿Dónde estás? ¿Dónde estás? Me doy la vuelta, la almohada húmeda, la mejilla pegada a ella, el pelo mojado contra las sienes. No es posible que no estés aquí. Mi mente divaga, mis pensamientos van y vienen y se amontonan, mi cuerpo no puede entender. Mi cuerpo te quiere. Mi cuerpo, esta zona mutilada, quisiera olvidar por un momento en tu calor, mi cuerpo reclama unas horas de serenidad. Mi noche es un corazón reducido a un trapo.

    Mi noche sabe que me gustaría mirarte, seguir cada curva de tu cuerpo con mis manos, reconocer tu rostro y acariciarlo. Mi noche me asfixia por extrañarte. Mi noche palpita de amor, eso que trato de detener pero que late en la penumbra, en cada fibra mía. Mi noche quisiera llamarte pero no tiene voz. Sin embargo, le gustaría llamarte y encontrarte y aferrarse a ti por un momento y olvidarse de este tiempo que mata. Mi cuerpo no puede entender. Él te necesita tanto como yo, puede ser que en el fondo mi cuerpo y yo formemos un todo. Mi cuerpo te necesita, muchas veces casi me sanas. Mi noche cava hasta que ya no siente la carne y el sentimiento se vuelve más fuerte, más agudo, desprovisto de sustancia material. Mi noche me arde de amor.

    Pero está el otro gran amor de Frida, menos conocido, ciertamente menos idealizado, pero tan intenso y suspendido en lo que pudo haber sido y no fue aún más secretamente perfecto:

    “Me llueves y yo, como tierra, te recibo”: el amor secreto de Frida

    Siento que siempre te he amado, antes de que nacieras, antes de que fueras concebido. Me gustaría regalarte los colores más bonitos y, al verte desde abajo, me gustaría ser la sombra de tus zapatos que se extiende sobre el suelo por el que caminas.

    Estas palabras Frida no le escribió a Diego. Alma demasiado inmensa para ser contenida en cualquier convención social, y mucho menos en un concepto de amor socialmente reconocido, Frida amó a José Bartoli de 1946 a 1949, con un amor intenso, una encantadora ilustradora catalana que había luchado en la Guerra Civil española y que, tras escapar de un campo de concentración nazi, se refugió en Nueva York, donde se conocieron cuando la hospitalizaron para una de las 32 cirugías de columna, legado de aquella primera accidente a los 17.

    Ella no podía tener hijos, Frida, pero le escribió palabras que tienen el sabor de una singularidad que excluye a Diego quien, aquí, se convierte en elotro:

    No sé cómo vamos a solucionar las cosas. Seré tu hogar, tu madre, tu amor, el calor de tu sangre, el consuelo de tus miedos, tu refugio del dolor y la tristeza, la madre de tus hijos que nacerán y no nacerán.

    En tres años ella le escribió 25 cartas:

    Recíbelos como si una niña en la calle te regalara una flor, sin motivo.

    A continuación se muestran algunos extractos:

    Anoche sentí como si tantas alas me acariciaran por todos lados, como si las puntas de tus dedos tuvieran bocas besando mi piel. Los átomos de mi cuerpo son tuyos y vibran juntos para que nos amemos. Quiero vivir y ser fuerte para amarte con toda la ternura que te mereces, para darte todo lo bueno que hay en mí, para que no te sientas solo. […] Siento que siempre te he amado, desde antes de que nacieras, desde antes de que fueras concebido. A veces siento que me he dado a luz.

    Firmó las cartas a José Mara, diminutivo de maravillosa (maravilloso), como lo llamó en algunas de sus epístolas.

    Desde la pequeña cama en la que estoy acostado miro la elegante línea de tu cuello, el refinamiento de tu rostro, tus hombros y tu espalda ancha y fuerte. Intento acercarme lo más posible a ti para sentirte, para disfrutar de tu incomparable caricia, el placer que es tocarte ... si no te toco, mis manos, mi boca y todo mi cuerpo pierden la sensación. Sé que tendré que imaginarte cuando te hayas ido. […] No me niegues los otros deseos que dan plenitud a lo que siento por ti y que solo se puede llamar amor. […] Y lo único que existe para mí ahora mismo es que te amo.

    En un mundo mejor sin hipocresía, estupidez, miseria y traición… no me abandones. Mantenme dentro de ti, te lo imploro. Quiero ser tu hogar, tu madre, tu amante y tu hijo ... Te amaré desde el paisaje que ves, desde las montañas, océanos y nubes, desde la más sutil de las sonrisas y a veces desde la más profunda desesperación, desde tu sueño creativo, de tu placer profundo o pasajero, de tu propia sombra o de tu propia sangre. Miraré por la ventana de tus ojos para verte.

    Cuando Bartoli se fue a México, la desesperación de Frida fue grande:

    Sentí que lo había perdido todo y quería morir. […] Por ti volví a vivir, a pintar, a ser feliz, a comer mejor para ser fuerte para que me encuentres hermosa, un poquito como antes, pero ahora estoy tan triste de nuevo que no quiero hacer nada, No quiero ver a nadie y una vez más me encuentro en un estado de soledad que no hay forma de describir.

    Mi Bartoli-Jose-Giuseppe-mi rojo, no sé escribir cartas de amor. Pero quiero decirte que todo mi ser está abierto a ti. Desde que me enamoré de ti, todo se ha transformado y está lleno de belleza. Quiero darte los colores más bonitos, quiero besarte ... Quiero que nuestros mundos de ensueño sean uno. Me gustaría ver desde tus ojos, escuchar desde tus oídos, escuchar con tu piel, besar con tu boca. Para verte desde abajo, quisiera ser tu sombra nacida de la planta de tu pie, que se extienda por el suelo sobre el que caminas ... Quiero ser el agua que te lava, la luz que te da forma, desearía que mi sustancia fuera tu sustancia, que tu voz salió de mi garganta para que me acariciaras desde adentro ... en tu deseo y en tu lucha revolucionaria por una vida mejor para todos, quiero acompañarte y ayudarte, amarte y en tu risa encontrar mi alegría. Si sufres alguna vez, quiero llenarte de ternura para que te sientas mejor. Cuando me necesites, siempre me encontrarás cerca de ti. Siempre esperando por ti. Y me gustaría ser ligero y suave cuando quieras estar solo.

    Ella le escribió:

    Perdóname si todas estas cosas que te escribo te parecen estupidez, pero creo que en el amor no hay inteligencia ni estupidez, el amor es como un aroma, como una corriente, como la lluvia. Ya sabes, cielo mío, llueves sobre mí y yo, como tierra, te recibo.

    Nunca la olvidó. Cuando murió a los 85 años, sus familiares encontraron una canasta en la que delicadamente había guardado todo lo que tenía de ella: sus preciosas cartas y muchos objetos pequeños que habían intercambiado en sus reuniones. Preciosas reliquias de un amor suspendido entre lo que fue y lo que pudo ser y no fue.

    Artículo original publicado el 6 de julio de 2017

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