"Ese niño mutilado por la mina que no quiso morir mientras yo sostenía su mano"

"Ese niño mutilado por la mina que no quiso morir mientras yo sostenía su mano"

Las minas antipersonal son artefactos bélicos vergonzosos: se esconden en el suelo o en lugares transitables y cuando explotan provocan una verdadera plaga porque la mayoría de las veces golpean a civiles que resultan heridos, mutilados e incluso muertos. Aunque el tratado de Ottawa de 1997 prohibió la producción y el uso de minas antipersonal, estas despiadadas bombas matan a más de 6400 personas cada año.. En Repubblica.it leemos que solo en Afganistán 45.000 personas han sido mutiladas y que cada año hay un aumento de víctimas registradas de bombas, lo que significa que lo más probable es que las cifras sean más altas porque hay que considerar aquellas de las que no sabremos nunca nada.

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    Los niños son las víctimas más comunes de las minas terrestres

    UNRIC (Centro de Información Regional de las Naciones Unidas) explica que los niños representan un tercio del total de víctimas de bombas, un hecho angustioso e intolerable que lamentablemente aún no ha sensibilizado suficientemente a los países involucrados en conflictos bélicos. Los niños refugiados o desplazados son víctimas frecuentes de las minas antipersonal porque juegan en zonas peligrosas; los pequeños tienen una estructura más pequeña, por lo que si se lesionan es menos probable que lleguen vivos al hospital más cercano que los adultos heridos.

    Sin embargo, lo peor es que los niños se sienten atraídos irremediablemente por las minas, ya que parecen juegos. “Tienen formas y colores que pueden atraerlos porque los confunden con juguetes con los que pueden jugar. - explica Sara Salvigni, enfermera que habla de los pacientes del Centro Quirúrgico de Kabul -. Puede pasar que el niño llame a otros niños y juntos empiecen a manipular la mina, por lo que lamentablemente cuando explota hay más víctimas ”.

    Los niños mutilados o que han sufrido graves daños en la vista y el oído tienen grandes dificultades para asistir a la escuela y tener el apoyo necesario para recibir rehabilitación pero también medios de subsistencia ya que muchas veces los padres y familiares más cercanos también son víctimas.

    El testimonio de una enfermera de Emergencias

    Sarah es una enfermera de EMERGENCIA en Lashkar-gah en Afganistán que escribió una publicación conmovedora en la página de Facebook de Emergency en noviembre de 2017. Sarah contó los últimos momentos desgarradores de un niño que llegó al hospital con las piernas totalmente mutiladas por una mina y que esperaba lúcidamente la hora de su fin porque los médicos y enfermeras lamentablemente no pudieron hacer nada para guardarle la vida. Sarah sólo pudo tomar su mano y hacerle compañía mientras exhalaba lentamente su último aliento. Estas son sus palabras:

    A través de la ventana del camerino veo las hojas moviéndose con el viento. Nos mudamos allí para hacerlo morir en paz. Pero lo que se suponía era la última caricia que lo acompañaría hasta el final, se ha convertido en un momento infinito.

    Solo un deseo: que finalmente se dejara llevar, que se rindiera. Samiullah y yo, la enfermera con la que trabajo, estamos uno a la derecha y el otro a la izquierda de la cama. Sin poder hacer nada. Mantenemos una mano apoyada en ese cuerpecito para que no se sienta solo. Padshah, una compañera de enfermería nuestra, también se unió a nosotros en silencio. Las hojas continúan su danza en el viento. No recuerdo ningún ruido, nadie más alrededor.

    Pero el niño no quiere darse por vencido, ese corazón no quiere detenerse. Movámoslo, nadie sabe cuánto tiempo seguirá luchando. Todo lo que puedo hacer es administrar medicamentos para aliviar el dolor y esperar con todo mi corazón que realmente funcione. Nada más.

    Y te convences de ello porque de lo contrario no te resistirías. Antes de llevárselo, antes de hacerlo desaparecer entre cortinas blancas y camas blancas, dejamos entrar al padre.

    Pide ayuda con la mirada, en silencio. Lucha contra las lágrimas y aunque no le bajen de inmediato, manchando sus polvorientas mejillas, pierde esa inútil batalla. Son rojos. Son brillantes. Me miran mientras escuchan la voz de Padshah explicando que no hay nada más que hacer. Ni siquiera pudimos intentarlo. Porque de vez en cuando las minas no dejan nada que guardar. Y él me mira, los mira, mira a la pequeña criatura que yace frente a él. Mira a su hijo de cuatro años y niega con la cabeza. "No se suponía que esto sucediera, no se suponía que sucediera".

    Ese maldito mío le arrancó las piernas y le destrozó la pelvis. El corazón, sin embargo, sigue latiendo. Y así pasan los minutos, en silencio, entre esas lágrimas de dolor reprimidas.

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